domingo, 9 de marzo de 2008

Papel Arrugado.

Contextualizo: estaba buscando un libro y, entre cajas, me hallé con un papel arrugado que tenía mi letra escrita. No sé a quién le haya dedicado las palabras ni cuándo (ni fecha tiene el mísero pedazo). Es más: ni sé si sí son mías, pero aquí las transcribo.



Tu figura en pasarela me arrastra con las suaves manos de tu risa y tu sonrisa despejada ya del ocio diario, del yugo, de la pesadumbre de mis pasos que te persiguen insaciables, sedientos de la estela que regaba tu caminar de cometa equilibrista. El trapecio de tu vista, que aparenta desmoronarse siempre sin hacerlo nunca, me sujeta firmemente de las venas y las anuda a su antojo, las hila y teje en forma de antifaz bufonesco para después proceder a la precisa, dolorosa acción del desangrado. Me secas el alma y el cuerpo. Tus mecanismos lo absorben todo para después escupirlo hacia no sé qué parte. La tinta con que te escribo es, seguramente, uno de los destinos finales de mi esencia libada, pero no me consuela en lo absoluto el saber que tú lo sabes: me corta más el conocerte a ti, que tanto y tan profundo has logrado ordenarme.

As: Tears In Heaven - Eric Clapton.

Atte: Juan Ramón Velázquez Mora.

1 comentario:

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